Verdades de Veredas

Intento de Don Juan

2011-05-26T18:07:00.000-07:00

¿Cuándo es el momento justo para decirle a la chica que te gusta que querés comerle la boca de un beso cual Danet de dulce de leche? Porque a decir verdad este es todo un tema. Si le decís cuando la estás conociendo, seguramente la respuesta será un “nos estamos conociendo”. Y si le decís cuando ya la conociste, al respuesta que obtendrás será un “Somos amigos”. Se presenta así un dilema como el del huevo y la gallina ¿Cuándo dejás de conocer a alguien y empezás a ser el amigo? Ahí, en ese momento es donde hay que recoger la línea. Ahí, ese momento es el que no sé identificar. Siempre salgo a vender paraguas los días de sol ¿Qué más da? Una gallina es una gallina y un huevo, una futura gallina.
La verdad es que por más que lo intente no consigo encontrar el momento adecuado para ser oportuno. Siempre llego muy temprano, pero la mayoría de las veces muy tarde. De esta manera, poco a poco uno se va quedando sin novias y sin amigas. En fin, son los gajes del oficio de querer ser un Don Juan.

Cartas que nunca mandé

2011-03-27T22:25:00.000-07:00

Al fin y al cabo no eras una deidad. El tiempo quiebra las coyunturas de la obsesión y nos da claridad en las tinieblas. Nada como abrir los ojos después de un tiempo sin verte. Así y todo nada vuelve a ser igual. Veo las cosas de otra forma. Un día me dijiste que ojalá nos volviéramos a encontrar en otra vida, cuando fuéramos perros o gatos. Hoy ya es otra vida. Todavía no soy un gato, pero me parezco más a un perro mojado con rabia. La vida pasa y algunos como pasaron se fueron. Otros que se fueron volvieron, pero sólo unos pocos se quedaron. Los que se fueron merecían irse. Por los que volvieron me alegro y tienen sus méritos. Sólo temo por los que se quedaron. No suelo hacer lo posible para que no se vayan. Tengo esos recuerdos de no haber hecho nada para que te fueras. Así y todo lo hiciste. No me siento suficientemente bueno para retener almas pasajeras. Intento ser un chico normal, pero a veces cuando pienso, soy más peligroso que mono con Gillet.
Es un camino largo por recorrer ¿Temerle a la soledad? Eso es moco de pavos. Hoy recuerdo y siento que me faltan cosas, que perdí momentos y le tengo miedo a mis sueños. No distingo entre lo que pasó y lo que hubiese pasado. Nadie sabe qué hubiese pasado, pero mi imaginación es bastante certera. Un día me levanto y pienso en vos, otro día me levanto y pienso en vos, otro día… Extraño retener tu foto en mi cabeza, pero siempre me olvido de mis sueños.

Ya no hay nada que decir...

2011-02-01T19:37:00.001-08:00

Y si de perder se trata, hablás con el mejor. Y si de dormir se trata, soy un soñador como los de antes. La melancolía me arrasa las chapas del tinglado que espero no romper. Nada más tétrico que un boludo enamorado del amor. Un boludo, que se sienta a escribir y ya no sabe cómo se hace, cómo se siente que las palabras se escriban solas. Un boludo que ya no tiene nada que decir.

Vacío

2010-07-21T12:40:00.000-07:00

Mi vida se redujo a una mesita de luz, una cama y un televisor. Me siento hermético, sucio, abyecto y encerrado. Soy como un triángulo equilátero con todos sus lados desiguales.
No soporto mi hedor a tabaco rancio y mi ácido mal humor. Me cuelgo planeando ideas sin fin. Libros sin escribir, canciones sin acordes y algunas poesías cortas de genio y palabras.
Acides, otitis, resfríos, malestar, desvaríos. De alguna extraña manera, mi cuerpo aprendió a llorar. Yo no. Quiero descargar y no puedo. Sólo sé apuntar a donde hay inocentes. Mujeres y niños, lanzarse por la borda. En caso de emergencia ni se le ocurra romper el vidrio, podría salir lastimado.
Dormir quizás sane las heridas de un rutinario día. Tal vez mañana vuelva a ser ese chico al que todos buscaban para ir a jugar. Está bien, asumo todas las responsabilidades.

Invierno

2010-04-22T21:06:00.000-07:00

Lo mejor del invierno es saber que después hay primavera.

Julieta y sus aires de superada

2010-03-25T10:38:00.000-07:00

Anoche te soñé y estabas en mi lecho. Acto seguido te llamé y nos encontramos en al algún bar de la eterna ciudad de Córdoba.
Ahí estábamos, los dos frente a frente, inmiscuidos en conversaciones alternas. Tu trinchera, una botella de cerveza y una compotera con Manises rancios. La incrusable línea que reprimía a mis instintos más primitivos. Lo único que hacías era hablar. Tus palabras, tan superficiales, carcomían poco a poco mis ansias. No quería escucharte más, sólo necesitaba taparte la boca a besos. Lo único que deseaba oír era el obsceno ruido del amor, ese que generan los cuerpos al chocar. No entendí una palabra de lo que decías, sólo pensaba en cómo llevarte a mi cama. No podía recordar cómo lo había hecho en el sueño y eso me frustró. Decidí llevarte a tu casa y en el camino pensaba que la escena se repetía mes a mes, desde que te conocí.
A veces no tolero tus superficialidades, a veces las aguanto con la ilusión de que algún día, en el momento menos pensado, vas a ceder. Llegué a mi casa, me acosté y concluí que nunca te tuve, ni te tendré. Me dije: Lo de anoche fue sólo un sueño, lo de hoy es la cruda realidad.

Ley de la oferta y la demanda

2010-01-31T19:32:00.001-08:00

Entre tantos días de soledad y juergas de venganza enardecida, le encontré algo a la vida. Todo lo que me pasa, todo en lo que creo, se ha convertido en un maldito comercio. Una gran tienda de trueques. Pero la vida es así. Un cúmulo de capitales que hay que saber administrar. Y si hablo de capitales, hablo de afectos. Amistades, amor, cariño. Relaciones sociales por doquier.
Por primera vez en mucho tiempo, siento que estoy en banca rota. Cuando en economía se habla de balances, de oferta y de demanda, yo estoy al horno. Me estoy capitalizando. Al pedo, ya que mi oferta es mayor que mi demanda. Tengo que salir a vender. ¿A dónde? ¿A quién? ¿Cómo? Publicidad: eso es lo que dicen que hago bien. Me tengo que vender a mí mismo. Soy pésimo en esto. Es una patética rueda repetitiva de hechos desagradables. Sólo me queda la absurda esperanza de ser tocado con la varita mágica de los buenos negocios.
Por algún tiempo, decidí tener clientes chicos. Consumidor golondrina se le llama. Un día vendía a alguno, otro no vendía, otro día aparecía uno nuevo y así me mantuve en pié. Pero en este bendito país, estamos en crisis. Es hora de sentar cabeza, es hora de conseguir un gran cliente fijo y trabajar sólo para él ¿Quién sabe? Con tanta oferta, se necesita una gran demanda.

Promesas rotas

2010-01-18T10:43:00.000-08:00

Me prometí no mirar más tus fotos, no escribir más tu nombre en paredes desdichadas. Me prometí. Me prometí no hablarte más, no buscarte en las calles oscuras de Córdoba. No deambular por tu barrio, impartiendo excusas increíbles. Me prometí no llorarte más, no cantarte otra canción, no sentir más tus labios en mi boca. Me prometí. Me prometí no escuchar más tu voz en el contestador, no acaechar a mis amigos con tu tema. Aqunque no lo sepas, me prometí no asfixiarte, si nisiquiera te conozco. También me prometí no preocuparme más por vos, pero a veces soy tan malo para cumpir. Sólo puedo pedir perdón y prometerte que esta es mi última promesa.

De a Ratitos

2010-01-13T19:09:00.001-08:00

Por favor decime que si. Decime que todavía tengo esperanzas de desatarme del olvido. Que hay razones para volver a casa después del trabajo. Decime que todavía puedo ser feliz de a ratos. De a esos efímeros ratos que estoy con vos. Decime por favor que todavía no me la mandé. Que no es tarde, que todo va a ser como lo imagino, como lo sueño, como me gustaría.
Me molesta molestar, joder siempre está de más. No sé cómo decir las cosas sin resultar ñoño. No encuentro el momento adecuado, pero vos… Siempre siendo vos… Tan lejos, tan audaz, tan altanera. Siempre intimidando todos mis sentidos. Tal vez debería empezar de nuevo. No te pido casamientos ni divorcios, te pido que me quieras sólo de a ratos, así como te quiero yo.

Víctima de un impulso

2010-01-04T20:49:00.001-08:00

Sentado, dilucidando en la oscuridad de mi habitación. Olor insoportable de recién volver del trabajo un día de 40º. En casa no hay agua caliente, se rompió el calefón. Igual no me hace falta, hace mucho calor. Me pesa el culo. La humedad es insoportable. Todos se fueron, momento ideal para el crimen perfecto. Nada es como ayer. Ya no soy el de los dieciocho. Me siento más gordo, más barbudo, más pelado. Pelado, ese es el problema. Tengo que ir a cortarme el pelo. Anoto: “De la intranquilidad del alma, de los disturbios emocionales, de los calores inaguantables, nace el impulso”. Tomo coraje y entro al baño.
Somos nosotros dos, el espejo y yo. Contienda difícil de resolver. No queda más que hacer, el primer tijeretazo del alba. La cagada ya está empezada, sólo queda el consuelo, de saber que en un par de meses, todo habrá pasado. Cigarro en mano, empiezo a jugar, a divertirme, a darle forma. Me voy de mambo. Es un riesgo que tenía pensado correr.
Termino y me baño. Sensación rara la de sentir caer el agua directamente sobre mi cabeza. Me paro frente al espejo. Estamos solos y él no miente. Sólo queda esperar, mientras tanto, doy vueltas por la casa mirándome en todos los reflejos. Nada es como antes. Me toco la cabeza todo el tiempo. No sé si me queda lindo, lo que sé es que me queda cómodo.

PD: No pienso subir una foto. Si me quieren ver, vengan a visitarme.

Las quemaduras de mi primer Dakar

2010-01-04T20:25:00.000-08:00

Dicen que las primeras veces duelen. Esta no es la excepción. Curioso e iluso acepté una invitación al Rally Dakar que se disputó, acá en Córdoba. El destino: Ciénaga del Coro (el pueblo más caliente de Córdoba).
El rally fue sólo una excusa para pasar un buen momento entre amigos, Fernet y campo. Los autos muy lindos, pero lo interesante fue el viaje. Un trayecto, por así decirlo, “Místico”. Por empezar, contemos la primer foto: En la puerta del hogar de Fede, Edu se dispone a capturar la primer imagen del fin de semana. La idea era que saliéramos todos en el auto, antes de partir. La consigna estaba dada, la cámara enfocada y un dedo disparó. Nos aventuramos a mirar la pantalla de la cámara. En ese momento Fede se palideció. Preso de una premonición, tuvimos que convencerlo de que no se bajara del auto. Al mejor estilo “Destino Final”, la fotografía mostraba a todos los integrantes del contingente, menos a Federico, que salía tapado por un rayo rojo. Creer o reventar, a Fede no le pasó nada.
Llegando a destino, hacemos cola para entrar al pueblo. Nos cobraron $20 y accedimos. Lo primero que encontramos al ingresar al pueblo, fue el cementerio. Todos callamos. Ninguno se atrevía a decir nada. Típica necrópolis de pueblo. Tan tétrica como una mesa de examen. Estacionamos en un playón y comenzamos a armar campamento. A medida que nos íbamos ubicando, encontrábamos zapatos. De mujer, de niños, tacos altos, mocasines, ojotas y todas las variedades de calzados. Miles. Desparramadas por doquier. Primero pensamos que se trataba de alguna ex fábrica de Sarkany, pero evidentemente esa no era la respuesta. Al amanecer, el misterio se hacía más evidente. Más caminábamos y más zapatos encontrábamos. Lo más raro fue cuando al carcomernos la duda, decidimos preguntarle a los baqueanos el por qué de tantos calzados. La respuesta fue: “No sé. Yo no sé nada”.
Raro. Tuvimos que volvernos con la duda. Titulamos el caso como: “El misterio de Ciénaga del Coro”. ¿Por qué estaban esos zapatos allí? ¿Por qué el cementerio estaba en la entrada al pueblo? ¿Por qué nadie quería decirnos nada? ¿Quiénes son los dueños de esos zapatos? ¿Por qué nadie murió atropellado por un auto del Dakar justo donde estoy yo? Preguntas que algún día, alguien, en algún lugar, sabrá responder. Mientras tanto, pasé un muy buen fin de semana. ¿Un consejo? Si van al Rally lleven protector solar, el Dakar quema.

Paciencia

2009-12-11T13:13:00.001-08:00

Para la chica más linda que he visto en la calle:
“Algún día te voy a conocer, y ese día algo va a cambiar. Sólo hay que tener paciencia”.

Bella idiota

2009-12-05T16:31:00.000-08:00

Y de repente estás solo ¿Llorás? No, ya estás grande. Aparte los nenes no lloran ¿Rompés el celular? ¿Para qué? Eso no te va a llevar a un aren repleto de mujeres. Ya está. Lo único que queda después de la tormenta sos vos. Pura y exclusivamente vos, con vos. Después de la contienda, no queda otra que mirarse en el reflejo del monitor, ante esta hoja en blanco y tratar de llenarla sin despotricar contra nadie. Dar nombres sería más cruel que lo de recién.
Mejor es escribir. Tipear letra por letra hasta que sangren las manos, hasta que se vacíen las palabras de la cabeza, hasta que el corazón quede limpio y ordenado. Nada como salir al mundo después de haber hecho catarsis. Escribir, escribir, escribir. Sacarse esa puta voz de la cabeza que te va dictando lo que tenés que decir.
En fin… Después de discutir, se vienen los por qué. Los cómo, los cuándo, los dónde y de nuevo los por qué. ¿Por qué me enojo? ¿Cómo me di cuenta? ¿Desde cuándo? ¿Dónde pasó que yo no estaba? ¿Por qué la gente tiende a tildarme de boludo? ¿Tanta cara tengo? Son muchas preguntas juntas, que uno intenta respondérselas todas juntas. No tiene muscho sentido. Tiempo al tiempo, ya todo va ir tomando forma. Pero… ¿Por qué me agarran de boludo? Quien me conoce un poquito debería saber que es lo peor que me pueden hacer. Hay preguntas que no me interesan mucho, pero esa es especial. Y de nuevo, otra vez, de repente te sentís solo. ¿Qué más da? No queda otra que escribir “Bella idiota”.

Desencuentros lejanos

2009-12-02T11:31:00.000-08:00

Ella vivía en un planeta lleno de mierda, él solía caminar por su vereda. Ella fumaba paraísos desde su infierno, él decía no tener nada de miedo.
Él regalaba besos por algunos barrios, mientras ella escuchaba a Sabina sin amarlo. Él parchaba corazones por nada a cambio y ella lo tenía destrozado.
Ella quería sentirse bien por tan solo un rato, él intentaba ponerse en sus zapatos. Ella jugaba al ta te ti con sus fracasos, mientras que él aspiraba volver al mundo sin ser dañado.
Él escribía algunos versos medios extraños y ella leía su libro todo desarmado.
Pero no es así. No pueden negarlo. El amor les tira sin atarlos. Todo es tan extraño… Lo que ayer era un te quiero, hoy es un te amo.

Julieta, de nuevo Julieta.

2009-10-27T17:13:00.000-07:00

Y si le gusta andar por la vida con los cordones desatados ¿qué? Nadie es dueño de juzgar decisiones equívocas. Y ahí sigue y seguirá, con el corazón en la mano. Lleno de agujeritos, esperando al buen cirujano que nunca supe ser. Abrazarla es consuelo de tontos y besarla… Besarla es una utopía… ¿desangrante? Desangrante podría ser.
Me conformo con ver su helado derritiéndose en el culo de un vaso interminable. Lleno de dudas. Dudas que tal vez, algún día, en algún lugar, en algún momento, descifraré. Verla caminar con aires de libertad me llena el corazón y vacía mis bolsillos. Desvivirse suena bien. Tal vez en otro momento.
Cabe la duda ante cualquier ocasión, pero saber que alguien la peleó para vivir, contempla todas mis aprobaciones. Después de todo, sus caprichos y su ciclotimia calman mis ansias de protegerla. Nunca mejor dicho: Desvivirse suena bien. Tal vez, este es el momento.

Historias de Taxis

2009-10-08T21:55:00.000-07:00

Y seguimos con la modalidad Arjona. A pesar de todo lo que digo sobre él, tiene una capacidad excepcional de entender y sacarle jugo a muchas situaciones cotidianas. Con marcadas excepciones ¿De vez en mes una cigüeña se suicida? En fin, pequeños defasajes de nuestro querido cantautor.
Y si de vez en mes una cigüeña se suicida, seguramente que un taxista le hace el amor a una mujer ricachona varias veces más. Todo este pensamiento sobre Arjona, nace precisamente ahí. En un taxi. Ayer tuve un accidente en mi ojo izquierdo mientras trabajaba y tuve que tomarme un taxi hasta el oftalmólogo. Me subí y empezamos a conversar. Ahí até cabos y dije: voy a escribir en verdades sobre esto.
Descubrí que siempre que me subo a un taxi me pasa lo mismo. Saludo, digo la dirección a donde voy y empiezo a tirarle la lengua al conductor. Hay algunos cortantes que no quieren hablar. Pero la mayoría, si le diste un poquito de pie, no paran. Por lo general se comienza por un tema que los atañe todos los días: El Tráfico. Obviamente, desparraman enojos, caemos evidentemente en el meollo del asunto: El intendente de turno. De ahí pasamos al gobernador, que no deja ejercer al intendente. Y del presidente que no deja llevar a cabo sus ideas al gobernador. Es una cadena compulsiva que se repite de taxi en taxi.
También encontré cierto patrón horario. Si subís a un taxi un sábado por la noche, la conversación se vuelve un tanto erótica con toques de amistad confidencial. Y así, nos remitimos directamente a lo que canta nuestro queridísimo Ricardo. Todos cuentan algo parecido. O se ponen de acuerdo, o es mera casualidad, o todos los tacheros nocturnos se la cuentan. La cosa es que todos son Machos Latinos. Todos se levantan pasajeras, a todos les pagan, o pagaron, con especias alguna vez. Así, yo también quiero ser taxista. Al final, Arjona tenía razón ¿Qué es lo que hace un taxista seduciendo a la vida?
PD: Escríbanme algunas historias de taxi…

Influencias

2009-09-24T20:14:00.003-07:00

Algunos dicen que las influencias no existen. Que son sólo formas perversas de ocultar el plagio. Yo les digo que los lleve mandinga. Las influencias existen y son increíbles disparadores.
Hace unos minutos escribí algo en verdades y hace un par de minutos, la rubia del avión me escribió esto. No se pongan celosos muchachos, pero esta vez me tocó a mí. Con ustedes, Anto Pomodoro:

Voy

Voy a vivir. Voy a hacer un esfuerzo mental. Voy a dar una caminata lunar. Voy a explotar en perfume y color. Voy a perderme en fantasías, en sueños turbulentos, en juegos prohibidos y en planes sangrientos. Voy a descansar bajo el cerezo en este juego de paciencia. Voy a invadir jardines privados donde florezca el nomeolvides. Voy a desconfiar de los hombres encantadores. Voy a arrancarme los auriculares y dejar que todos nuestros besos salgan del armario. Voy a entregarte la medida exacta de placer, y a organizar tu discreta sepultura. Voy a criticar los viejos mitos burgueses de la felicidad. Voy a convidarte postres que reinventaré en verano. Voy a conservar esto, esto tan imperfecto. Voy a volver a vivir en mi próxima vida siendo dulce y exótica.

La Rubia...

Vengo

2009-09-24T19:09:00.000-07:00

Vengo del sol. De amores rotos sin desconsuelos. Vengo de cantar zambas melancólicas que queman los huesos. Vengo de dolores desalmados, de caricias que no existen, de muñecas que lloran a la soledad. Vengo de ahí y mucho más. Vengo del mar. De donde la gente sin sangre hiere las venas de este hermoso atardecer. Vengo del sur, de fríos sentimientos, fríos resentimientos. Vengo del norte, de laderas infértiles, de reminiscencias absurdas. Vengo del centro, de ahí donde la vida es más dulce, donde la vergüenza es absurda, donde las tristezas chacareras. Vengo de la ciudad, de montañas de ladrillo visto, de anzuelos de amoríos baratos, de tristezas infinitas a la luz de un tubo fluorescente. Vengo y no vengo. Vengo y si puedo me voy.

La publicidad que nos deja pelados

2009-08-31T19:53:00.001-07:00

Hace tres años, en el 2006, había cosas que no me preocupaban como ahora. Digamos que la palabra calvicie no estaba incluida en mi diccionario y mucho menos en mi léxico habitual. Las publicidades de tratamiento capilar no me movían un “pelo”.
Hace tres años, en el 2006, invertía dinero en peluquería para verme más presentable y no me preocupaba mirarme de atrás en un espejo. Hoy, hago peripecias y contorciones para poder observar los últimos vestigios de cabellera que asoman por la coronilla. Hace tres años no me interesaban las entradas. Hoy, me dejo el pelo largo para taparlas.
Tal vez hace tres años no discutía tanto, no hablaba tanto, no escribía tanto. Hace tres años, en el 2006, no pensaba en escribir en una revista. No pensaba en crear campañas, en mandar mails, en entregar trabajos, en rendir finales. La almohada se despierta cada mañana enredada en mi residuosa cabellera, que alguna vez, en algún momento de mi infancia, fue tan rubia como la de Brad Pitt.
Tal vez el lector se pregunté el por qué de esta nota. Mi idea, como buen samaritanito es advertirte y recomendarte algunos productos para prevenir esta rigurosa caída. Después de todo, a mi nadie me avisó que en el 2009 me iba a quedar pelado.
Tomando un poco de conciencia y pensando en los hechos, sacar cuentas nunca viene mal. Cambiar un par de pelos por algunas ideas y una licenciatura no es un mal negocio. Me gusta mi carrera y lo digo con orgullo. No me gusta mi pelada y también la muestro con orgullo. Ahí están esas horas de estudios, de trabajos, de ayudantías y de concursos. Mi pelada cuesta varios semestres de mates, criollos y cocas. Mi pelada no se cobra por puntos y mucho menos se la vende como a un paquete de Arnet. Mi pelada es mía y sólo mía. La gané y lo cuento con orgullo. En algunos años sólo quedará el recuerdo de lo que habitaba sobre mi cabeza, mientas tanto disfruto de cada uno de los pocos pelos que me quedan. Después de todo, hace tres años, en el 2006, tenía pelos.

El sueño del pibe

2009-08-04T12:16:00.000-07:00

Y así, masticando sueños, la cosa va tomando forma. Lo que ayer era utópico hoy está dando vueltas por la vida. Lo que ayer era una frustración hoy se transformó en velocidad, en alegría, en sentimientos encontrados. Ya no se puede preguntar más para cuándo. Ya no se puede interrogar sobre lo experimentado.
Cuando empezó, hace ya más de cuatro meses, nadie sabía para dónde iba a salir el tiro. Nadie sabía bien hacia dónde iba o cuáles eran los límites de la física, de la combustión, ni de los deseos del hombre por acudir más rápido a vaya a saber uno dónde. He aquí que hoy dan resultados las idas y venidas, las broncas, los regocijos, las charlas, las investigaciones, las preguntas, las respuestas. Eh aquí que hoy, seguramente él está sentado observando su creación. Admirando los detalles, pensando en lo que pasó, en lo que pasa y en lo que está por pasar. Siempre quedan cosas por pasar. Seguramente si hoy alguien le pregunta si le gusta estar vivo, la respuesta será un determinante y convincente sí.
Ya pasaron muchas cosas y cuando uno hace una retrospectiva de estos últimos cuatro meses se da cuenta de todo el tiempo y todas las situaciones vividas. Tanta agua bajo el puente que ya ni recuerdo con exactitud los sucesos pero en fin, el punto no es ese. Tampoco es un punto, aunque muchos lo confundan.
Me gustaría continuar este relato tratando de explicar lo inexplicable. Lo que mucha gente no podrá entender si no lo vive en carne propia, si el tema no lo apasiona, si el olor a nafta mal quemada no lo mueve. Uno de los mejores inventos del hombre es reflejo de sus necesidades. Esa necesidad de transporte que hoy muta a una inexplicable ansiedad que satisfacción de algo que no sé bien qué es. Cabe aclarar que antes lo advertí, trato de explicar lo inexplicable. Aquel que no ha tenido nunca esta experiencia poco entenderá. Aquel que, como Lautaro, sabe de qué le hablo se regocijará en recordar esta extraña sensación.
Hoy, después de cuatro meses lo utópico está dando vueltas por la vida. Hoy, después de cuatro meses mi amigo Lautaro cumple años y puede brindar al lado de su palio 1.4 turbo. Aquél que tantos dolores de cabeza le ha dado. Ese por el cuál algunos lo llamaron loco y tal vez ya entiendan su trastorno. Me pareció una buena forma de saludarlo y de devolverle algunas alegrías que hemos compartido en el camino rumbo a la locura por los autos. Todavía queda un trecho. El hombre es un animal insaciable e inconformista por naturaleza. Aún queda por hacer, por frustrar, por romper, por alegrarse, por desarmar y armar. Y así, masticando sueños, la cosa va tomando forma.

Algunas cifras extra oficiales del proyecto palio:

- 300 horas reloj de telefonía celular.
- 1100 alertas de Nextel.
- 112 almuerzos de Emanuel en Forward.
- 240 etiquetas de Marlboro box.
- 5 encendedores Bic.
- 3 tiras de Ibupirac.
- 1440 horas de ansiedad en Forward (sin tener en cuenta feriados ni horas extralaborales).
- 40 latas de Red Bull.
- 32 noches de Voodoo

(Cabe aclara que las cifras son extra oficiales y sacadas a ojo).

Eyelit y la que te parió

2009-07-05T19:34:00.000-07:00

Me rompen soberanamente las pelotas las cajas donde vienen los calzoncillos. Es literalmente increíble la facha que tiene el tipo que aparece impreso en la cara superior de la puta cajita. Definitivamente esos hombres no existen. Seguramente son productos de una conjunción exacta de tintas sobre el papel, máquinas rotativas y un buen registro.
Resulta que mi vieja, como buena madre, me compró un boxer y al mirar la caja en la que venía me dio vergüenza y hasta me sentí mal sabiendo que poniéndome el calzoncillo no iba a quedar como ese pintoresco muchacho. Describirlo sería atentar contra la humildad que refleja la cara del tipo, pero igual lo voy a hacer. De arriba para abajo, este hombre parece ser una especie de actor porno del I-Sat. El pelo largo al mejor estilo Ráfaga o Comanche. Está mirando con una extraña expresión de “te voy a comer cruda” lo que lo torna un tanto intimidante para el verdadero usuario del producto: El Hombre. Tiene el pecho como las sierras chicas, con un hachazo en el medio que yo deduzco, debe servir de canaleta para cuando se derrama Fernet por su cuello. La espalda parece un triángulo equilátero invertido en perfecto equilibrio con su entrepierna y tiene los brazos separados del cuerpo como preguntando “¿Quién le pegó a mi hermana?”. La panza se asemeja a una tabla para lavar la ropa, parece dura como piedra y más abajo se puede apreciar una pieza que desencaja totalmente de la realidad. Un tobul que sólo se logra con varios pares de medias o un bebé. Si eso es de verdad debe pesar como cinco kilos.
Ahora bien, luego de esta descripción un tanto gay, analicemos la imagen y saquemos nuestras propias conclusiones. Díganme la verdad ¿Qué hombre puede comprar un calzoncillo al ver semejante imagen? Ese tipo atenta contra nosotros. Les hace creer a nuestras mujeres que el mundo es perfecto, que los que estamos mal somos nosotros que nos ponemos el calzoncillo y el abdomen tapa la mitad de la banda elástica. Que al mirarnos al espejo, nuestros brazos se separan de la panza sólo por una cuestión de kilos. Que nuestra cabellera se aleja y discrepa de esa mata de pelos que tiene esa “figurita” porque nos estamos quedando pelados. Que nuestro bulto es de verdad y no aparenta pesar más de lo normal. Señoras no se dejen engañar, la tabla de lavar la ropa está en el lavadero, no en la panza de su marido ¿Quién consume ropa interior por el tipo de la cajita? Ah… ya veo. El calzoncillo me lo regaló mi vieja.

PD: Mi calzoncillo nuevo tiene estrellitas y es un tanto gay pero lo voy a usar igual. Gracias Má.

La vida detrás de una sonrrisa

2009-05-21T20:33:00.000-07:00

La vida es linda, la vida es bella y comprensiva. La vida está hecha para ser vivida, acariciada, mimoseada y besada. Para sonreír, para enamorarse y desenamorarse, para reír y llorar, para cantar a los cuatro vientos o callar horas de silencio. La vida es eso, un compuesto de antítesis que logran el perfecto equilibrio de la naturaleza humana, al cuál llamaremos: vivir ¿Ves? La vida es linda, la vida es bella.
Hace no mucho tiempo conocí una muchacha ojos de miel. Una señorita que camina robando suspiros ajenos. Su pelo enreda rizos castaños que anuncian su paso. Gestos y mímicas acompañan su voz de gorrión feliz de ver el sol. Nunca una tristeza, siempre una sonrisa. A ella el viento no la despeina, la vuelve más linda. El calor no la agobia, lo disfruta como si fuera el último día de verano. El frío no la hace temblar, la hace bailar.
Ella supo volver a los Beatles en lugar de Sabina. Nunca conocí a una persona que disfrutara tanto de cada momento, de cada sentimiento, de cada caricia. A diferencia del pato criollo, esta muchacha es un paso, una carcajada. Por esto es que escribí, escribí y escribí. Por eso es que cada persona así se merecería un post, por eso es que la vida es linda, la vida es bella.

Ilusión Ilusa

2009-05-13T19:03:00.001-07:00

Me pasa la vida, las lágrimas y los sueños desarraigados del bolsillo del saco ¿Qué se hace con un tonto que no para de soñar? Qué se hace con una vida tan llena de quimeras, de ilusiones ilusas que morirán en un cuaderno, en una computadora o peor aún, en un cerebro perturbado. Ilusiones que no dependen de uno, que dependen de una gran maraña de sucesos, actos y pensamientos de otra persona, que seguramente ni se ha dado por aludida de que dio un paso en falso… o no. A lo mejor el que dio el mal paso fui yo.
Todos los días, en algún momento, en algún rincón desolado pienso. Y ya hace tres años que todos los días, en algún momento, en algún rincón desolado pienso. Según el budismo no encuentro la “iluminación”. No me vengan a hablar de iluminación, de iluminación háblenle a EPEC. Lo mío es boludes, ceguera, estupidez, o simplemente discapacidad para entender lo que no tiene explicación. Y pensar que alguna vez alguien me dijo que lo que tenía yo era una calentura, que ya se me iba a pasar. Ya van tres o cuatro años, todavía espero que se pase pero no encuentro ni vislumbro un final. Algunas calenturas se apagan con un sentimiento difícil de explicar.

Cenicienta a medias

2009-05-05T14:35:00.000-07:00

¿Cómo llega el taco del zapato de una mujer a un cajón de la cómoda de mi habitación? Buscando en cajones inhóspitos de mi dormitorio, que nunca suelo abrir a excepción de que esté buscando algo realmente raro, me topé con un extraño objeto. Luego de analizarlo, llegué a descubrir que era el taco de un zapato. No pude evitar pensar en cómo llegó ese peculiar objeto a mi habitación. Comencé a sacar conjeturas mientras estudiaba (uno piensa demasiadas boludeces cuando estudia y después se pregunta por qué le fue mal en el parcial), pero ninguna se asemejaba a la realidad.
Pensé que alguna mujer descuidada había abandonado su taco en el apuro de huir de mi pieza por motivos escabrosos, pero recordé que las mujeres no entran a mi habitación y menos salen corriendo con motivos escabrosos. Pensé un poco más. Se me ocurrió que algún narcotraficante, apurado por escapar de mi vieja, había abandonado su mercancía allí, pero descubrí que el taco es macizo y que es imposible guardad estupefacientes en la misteriosa pieza del zapato. Pensé un poco más. ¡Seguramente lo perdió la boluda de la Cenicienta! Obviamente la Cenicienta es una historia ficticia. Pensé un poco más. Mi perro lo encontró en la calle, lo trajo y en vez de enterrarlo lo escondió en el cajón. Lo dudo mucho, el boludo de mi perro no se anima a salir a la calle y no creo que sepa abrir cajones. Pensé un poco más, un poco más y un poco más y llegué a la conclusión más razonable. Volví en pedo de bailar, a alguien se le rompió un taco y yo lo guardé vaya a saber para qué.
Seguramente es la opción más acertada, pero aún me quedan mis dudas. Ahora que pienso bien, tengo recuerdos borrosos de haber llegado a casa y al vaciar mis bolsillos, encontrar el taco. No estoy seguro. Si ese día hubiera tomado un poco menos, si la memoria no me fallara tanto, si el Fernet no fuera tan rico, si las mujeres cuidaran sus tacos, si el barman me quisiera un poco menos, si mi vieja me cuidara un poco más, si la salidas nocturnas no me gustaran tanto, si la Cenicienta no se quedara a medias, hoy, seguramente, no hubiera escrito esto.

PD: En serio que encontré un taco de zapato de mujer en un cajón de la cómoda y no sé cómo llegó ahí.

Versos sin sentido en papeles que no existen

2009-04-15T19:10:00.000-07:00

Carnavales de emoción, sangre verde de gente que no tiene corazón. Memorias imborrables de tiempos que ya nadie recuerda y vos, sentada ahí. Tan lasciva, tan espléndida, tan radiante, tan linda. Recordar es humano igual que errar, recordar es divino igual que perdonar. Cada cuál debería meter sus narices en peceras heladas para sofocar el calor de la verdad y nada de andar dando vuelta por parques de diversiones diluviando olvidos y amores rotos. No puedo dejar de mirarte, no puedo dejar de querer abrazarte cada vez que te siento cerca. La vida nos tiene a prueba y las fantasías son el ejemplo perfecto de lo que acabo de nombrar. Oíd mortales el grito salado, libertad, libertad, libertad. ¿Tan malo es escribir sin pensar? ¿Tan malo es dejarme llevar? Llevame, llevame lejos donde nadie pueda oírnos y gritá. Gritá tan fuerte para que no te escuche nadie, sólo yo y mis ángeles.

Cómo te quiero

2009-02-16T06:35:00.000-08:00

Este post va dedicado a la Urraca, que se banca que le diga Urraca y muchas cosas más. El texto es una recopilación de cariños orales.

Te quiero como a la espuma de la leche chocolatada, como a la Coca en botella de vidrio, como al CD del Flaco Pailo en un viaje largo. Te quiero como a una película de canal 12 un domingo, como al asado improvisado, como al Rally con amigos, como a un libro antes de dormir. Te quiero como los sábados de Voodoo, como al campo en invierno, como a una siesta sin apuros. Te quiero como al fernet en el patio, como a andar en el auto de Lautaro a los pedos, como a un viaje al norte con buena compañía. Te quiero como a un billete lila, como a una caipiriña, como al mar de Brasil. Te quiero como a un porrón bien helado, como se quiere a la coca y el fernet, como al vino y melón. Te quiero como a un chori en el parque, como a una canción en la radio, como a los comentarios de verdades. Te quiero como al escape de mi auto, como a la salida del jueves, como a soñar con los ojos abiertos. Te quiero como a decirte urraca, como a sentir tu piel, como a tus labios en mi boca. Te quiero como a que me digas te quiero.

PD: La Urraca es mi novia, mejor conocida como Carla.

El día en que perdí mi dedo gordo

2008-12-22T18:00:00.000-08:00

Este no fue el mejor día de mi vida. Digamos que la noche anterior estuve enredado entre apuntes y resúmenes de una materia de dudosa procedencia y a decir verdad me fue como el culo. La cosa es que después de la derrota en la contienda universitaria, fui a trabajar con la cabeza bien en alto pensando en que mis vacaciones habían comenzado. Me cambié, me ensucié y puse manos a la obra. La primer tarea que decido realizar, ¡Paf! Me machuco un dedo, con tanta mala suerte que tenía al señor cliente a mi derecha escuchándome putear. Me acordé de mi mamá, de mi abuela y de mi hermana. El problema es que no me acordé de las estrategias marketineras que uno aprende cuando estudia una carrera como publicidad. Instantáneamente, luego de un par de seguidillas de insultos, gritos, pataleos y miradas raras del cliente, un color violáceo apareció en mi pobre uña machucada. Pensé y concluí: ¡Esto va a doler!

Y sí. Dolió y mucho. Cosa que rozaba, cosa que generaba un inaguantable sufrimiento. La cosa es que todo lo que intentaba hacer se complicaba. Y todo empeoró cuando quise ir al baño a despedir a algunos amigos del interior. (Vale aclarar que a esta sección del relato debería llamarla dedo de mierda, pero debido al caso me pareció un tanto burdo). Entré “cagando” cerré la puerta y cuando me decidía bajar los pantalones me dí cuenta de que tenía que desabrochar el botón del Jean con mi mano e izquierda y con mi pobre dedo gordo machucado (no pregunten por qué no lo hice con la otra mano, cosas del momento). Sin pensarlo junté coraje y le dí rosca al botón. Estaba ahí, de frente al inodoro, cagándome y viendo las estrellas del dolor de dedo que tenía. Para los curiosos: pude desabrochar mi pantalón cuando descubrí que tenía otra mano. Hice mis necesidades y salí pensante y decidido a escribir lo que me había pasado.

Hoy, 22 de diciembre del 2008, gracias a una buena machucada de dedo, descubrí que tengo dedo gordo y que encima sirve para muchas cosas. Así que siento la in esquiva responsabilidad de compartir un consejo en base a mi experiencia: Señor/a lector/a, cuide su dedo gordo. Córtele la uña, hágale masajes, sumérjalo en texturas raras, toque con ese dedo, hágale conocer nuevos tactos, nuevas sensaciones, déle vida a ese hermoso dedo gordo que tiene, porque nunca se sabe cuándo va a terminar escribiendo un relato sin poder apoyarlo sobre la barra espaciadora. No sabe lo incómodo que es.

Verdades de apuntes

2008-12-15T19:12:00.000-08:00

La verdad es que no soy muy amante de los apuntes de la universidad. Siempre que puedo escabullirme de ellos lo hago. A veces me topo con resúmenes muy satisfactorios. En otras ocasiones hay amigos muy predispuestos que explican su contenido cinco minutos antes de entrar a rendir. Y por ahí, pero muy de vez en cuando se encuentran exquisitas monografías de estudiantes frustrados por el mismo motivo que me compete en Internet.
Por más que lo intento, los apuntes se me hacen eternos, monótonos y realmente molestos en el bolso. Por eso es que trato de esquivarlos, pero quiera o no, muchas veces tuve que juntar coraje, tragar saliva y sentarme horas al frente de uno para leerlo hasta el final. Y en contadas ocasiones descubrí una especie de patrón que se repetía: Todos los apuntes, TODOS, tienen capítulos, hojas y párrafos que el profesor no pide, que nunca van a tomar y que nunca nadie va a leer. Pensando un poquito más me pregunté: ¿Para qué el profesor se toma el trabajo de armar este apunte y pone temas que nunca va a tomar? Y como siempre divago por ramas en las que debería no meterme… En fin, concluí en que los profesores y los fotocopiadores, son dueños y socios de una organización macabra en búsqueda de nuestro dinero. Estudiantes y estudiantas, no se dejen engañar por estos estafadores del demonio.

Recuerdos de una época soñada

2008-12-09T09:18:00.000-08:00

Hoy, por una de esas casualidades de la vida pensé en vos. Fue raro, porque recordé caricias que no me supiste dar, besos que jamás se encontraron y charlas ficticias interminables que nunca existieron. Quise recordar tu cara y no pude. Tuve muy pocas oportunidades de imprimir tu rostro en una de las hojas en blanco de mi cabeza. Y sigue siendo raro, porque aún hoy, después de tanto tiempo y después de haber pasado por tantos labios insípidos, no puedo olvidar el sabor de una boca que nunca probé.

Hoy, por una de esas casualidades de la vida pensé en vos y concluí en que mi mente divaga por caminos abyectos y me juega malas pasadas. Bromas que no se pueden olvidar o chascos imperdonables que se quedan grabados hasta el día de hoy. Soñar despierto, definitivamente conduce a consecuencias graves.

Pienso en enviarte estas palabras, pero mi orgullo es más grande que mi libertad de expresión. Hoy revuelvo, husmeo y tiro ropa de un placard que se vendió hace ya tiempo.

Pretéritos del modo subjuntivo

2008-11-19T18:18:00.000-08:00

Bueno, esto se lo debo agradecer a Noti que me educó al respecto y a María Virginia Del Valle de Traslasierras norte que me ayudó a descifrar algunos temas de Luis Miguel.

Remitiéndome a lo escrito anteriormente en mi blog: sobre el tema de “hubiera y hubiese” que se encuentra en la redacción “Dudas existenciales”, comencé a caer en la cuenta de que esta conjugación verbal, que se escribe distinto sin alterar su contenido semántico, es aplicable a un sinfín de verbos, como por ejemplo: Supiera/supiese, bajara/bajase, acostara/acostase. De hecho, se puede aplicar a todos los verbos.
El problema no fue darme cuenta de esto, ya que claro está, me había dado cuenta antes. El inconveniente surge cuando me preguntaba que cuál sería mejor usar si hubiese/hubiera que elegir uno. Casualmente caí en la cuenta de que fonéticamente me agradaba más el sonido de la palabra “hubiese” y automáticamente comencé a conjugar verbos: Cantase, ladrase, conectase, fumase y así sucesivamente hasta que llegué a la palabra supiese. Justo ahí, me di cuenta de que le estaría cagando la vida a Luis Miguel. Por ejemplo, en vez de cantar: “Si tu supieras lo que tu me haces sentir…” debería recopilar todos sus discos donde usó canciones del estilo y grabar nuevamente las frases corregidas, como por ejemplo: “Si tu supieses lo que tu me haces sentir”… Frase que por demás está decir, queda como el culo de Fiona cuando se transforma en ogra.
En cambio, quien pensó en que esto podría/pudiese ocurrir alguna vez fue Vicentico, que no se complicó la vida, ahorró un par de dólares en grabaciones y escribió: “Vos sabés, cuánto te deseaba, cuánto te esperaba no si vos sabés”.
En conclusión, no quiero cagarle la existencia a nadie así que decidí no volver a tratar el tema para que Luis Miguel y algunos otros, se ahorren algunos pesos en regrabar canciones y devolverle a la gente sus discos corregidos.

Arjona botonaso...

2008-10-28T09:07:00.000-07:00

Me cago en Arjona. Antes estaba todo bien con el tipo, es más: me encantaba escuchar sus canciones cuando estaba mal. Me sentía muy identificado. Escuchaba cualquier tema y decía: “La hija de puta le hizo lo mismo que a mí”. Pero ahora… ahora es distinto. Lo tengo montado en la punta de un huevo.

El otro día charlaba con un amigo (Mili, que no es amiga, es amigo… es una incógnita el por qué le pusieron apodo de mujer a ese chico) y llegué a la conclusión de que empecé a odiar a Arjona desde que escuché con atención el tema “Dime que no”. Una vez analizado el tema, comenzaron a pasar cosas raras. Las mujeres me decían que no, pero me lanzaban “un si camuflajeado”. Y empecé a sospechar, y me empecé a perseguir… “esta mina me dice que no, pero ¿me estará diciendo que si? Mmm… má sí yo me mando…” así me iba también, a veces bien, a veces mal.

Y empecé a descubrir un patrón:

- Hola flaca ¿cómo andás?

- Mal.

- Bueno, pero seguro que ya vas a estar mejor.

- No.

- Qué negativa… ¿querés bailar?

- No.

- ¿Viste que sos re negativa?

- No.

- Bueno, te lo digo: Sos re negativa.

- Bueno.

- ¿Querés tomar algo?

- No tomo.

- Pero yo no te dije si querías tomar alcohol, yo te pregunté si querías tomar algo.

- Ah bueno… No.

- Andá a cagar.

Así que después de esto le digo a las chicas: Basta, basta. No nos gusta que nos digan que no. Odiamos las histeriqueadas. Arjona, te odiamos. Ahora todas las minas piensan que somos masoquistas como vos.

La maldición de la paloma negra.

2008-10-19T20:19:00.000-07:00

Por lo general, toda historia de terror o suspenso comienza con una muerte. Este es el caso del día que arruinó mi racha.

Me desperté una mañana primaveral muy temprano para salir a trabajar. Lo primero que vi fue el techo de mi habitación, blanco como el sueño que había tenido esa misma mañana. Al cabo de unos escasos minutos de fiaca, incliné mi cabeza hacia la ventana y descubrí el hermoso día soleado que estaba creciendo poco a poco con el movimiento cíclico del sol. Pero más allá divisé una oscura silueta molesta para esa hora y mi cerebro, confuso por el repentino despertar, no atinó a hacer otra cosa que eliminar esa figura. Aún dormido, me paré, tomé del frío cañón del rifle que estaba junto a la ventana, apunté y disparé sin saber por qué. Cuando quise darme cuenta de lo que había echo era tarde. Se veía un plumerío flotando sobre los cables que atraviesan la calle de mi casa. Había matado a una inocente paloma.

Un tanto aturdido, comencé mi día pensando en el triste destino de ese pobre pájaro. Cuando salí del baño llevé el rifle lejos de mi habitación para no volver a cometer un crimen similar. Después de todo ¿Quién era yo para decidir el destino de un indefenso animal? Con una angustia melancólica, subí a mi auto y fui a trabajar. El viaje estuvo bastante accidentado. Como nunca, ese día a esa hora, el tráfico era un infierno. Varios motociclistas quisieron suicidarse bajo las ruedas de mi vehículo. Algunos peatones insultaban a mi madre y los animales habían revolucionado el arte de cruzar las calles. En fin, llegué sano a trabajar y nada me sucedió, pero esa rara sensación de que algo iba a pasar estaba latente.

El día transcurrió bien durante las primeras horas, pero el reloj se fue cansado y comenzó a darme algunas señales. Todo lo que tocaba se rompía, todo lo que hacía estaba mal, todo lo que pensaba era macabro. Desde ese día, mi vida es un desastre. Desde ese día no hago nada con ganas y por consecuencia, no hago nada bien. Desde ese día comencé a odiar a la paloma por la cual había sentido lástima. Desde ese día cargo con la maldición de la paloma negra.

Quiero re truco...

2008-10-14T20:58:00.001-07:00

Hace tiempo que dejé de escribir para mí. Hace tiempo que me piden que redacte algo, me ponen reglas y nada sale como yo quiero. Hace tiempo que este blog está desactualizado. Creo que de eso se trata ser publicitario ¿no?

Nunca aprendí a jugar al truco, juego bien considerado en asados y reuniones sociales argentinas, pero no me siento mal por eso. La casita robada me aburre, para la escoba soy muy bruto y no me gusta barrer. Jugando al desesperado me desespero. El póker no me llama la atención y para jugar al chancho soy muy lento. Pero ayer, lunes feriado similar a un domingo (o peor), tiré todas las cartas sobre la mesa. Creí tener escalera real y por esas vueltas de la vida, descubrí el mal jugador que llevo dentro. No tenía ni un par, nada para mostrar y sin embargo mostré.

Desconociendo mi ignorancia, esperé una respuesta de rendición a mis pies, pero claro eso nunca iba a pasar. La respuesta no fue clara, pero la entendí hoy cuando averigüé y descubrí que soy un pésimo jugador. Tal vez debería sentarme a estudiar las cartas, pero sólo tal vez.

Proyecto raro de mujer.

2008-09-10T18:36:00.000-07:00

Los brazos chiquitos pero el corazón grande y averiado. Así estaba cuando la encontré. Quería abrazarme pero no podía. Yo quería besarla pero no me dejaba. Sus ojos grandes y llorones me hablaban de amor, canciones rotas y veredas desalineadas. Su voz no era dulce pero sí armoniosa y melódica. Nunca una sonrisa en la cara, nunca un gesto de agrado ni de pasión. Pero como dice el dicho: “La procesión va por dentro”. Así, siempre supe que no me hacía falta ver su cara para escucharla, para entenderla o para sentirla.

Desde que la conocí nunca dejó de llamarme la atención. Un proyecto raro de mujer. Las cosas simples la hacían feliz y las complejidades le encantaban. Yo era un tipo simple, pero evidentemente no la hacía feliz, o por lo menos no como yo quería. Tras largos ratos de divagar por mi cerebro vislumbré el problema y el por qué: Tal vez no era un buen cirujano.

La batalla de freud

2008-08-02T21:33:00.000-07:00

Y estaba ahí, parado sin hacer nada. La cabeza a mil, los pulmones segregaban nicotina ácida, el corazón latiendo a mil y yo seguía ahí. Hacía frío, la abracé y no supe qué hacer. La mente en blanco y puro ello surgiendo de mis entrañas. Pura inconciencia nacía de mis más profundos sentimientos, sentimientos que ni yo conocía.

En un momento salí de mí y comencé a mirar de afuera. Mi cuerpo se alejó un poco, como si estuviera tomando envión. Nos miramos, me hizo un gesto y sin querer tropecé sobre su boca. Ya era tarde, todo lo que había pensado la semana anterior se vino abajo. Me olvidé del cigarrillo, del corazón y de mi conciencia.

Cuando volví en mí seguía ahí. Me dí cuenta de lo que había hecho y no atiné a otra cosa que excusarme con las mismas palabras de telenovela con las que todos piden perdón. Pero lo hecho, hecho está. Esa noche no sé qué pasó, pero todo perdió sentido y nada de lo que estaba viviendo parecía realidad.

Negligencia, descuido, metida de pata o tropezón. Llámenlo como quieran, para mi fue un error. Error que pagué caro.

Aplausos

2008-06-30T18:28:00.001-07:00

Estos son algunos aplausos para la gente que quiero mucho. Si me olvidé de alguien por favor, que ese alguien avise y lo agrego, pero me maté pensando y creo que están todos:

- Un aplauso para el Guille que siempre termina llevándome a casa.

- Un aplauso para mi sobrina que todos los días me saca una sonrisa.

- Un aplauso para mi vieja que es una maestra.

- Un aplauso para Juli que me deleita con sus fotos.

- Un aplauso para el profe de psicología que me aprobó a pesar de no saber nada.

- Un aplauso para mi viejo que cada vez que renuncio me da laburo.

- Un aplauso para mi hermana que me hizo acreedor de una guitarra.

- Un aplauso para las chicas de Mendoza que no dudaron en encarabanarse con nosotros.

- Un aplauso para el Nacho que se animó y volvió de España.

- Un aplauso para Fachy que siempre toca lo que quiero (en la guitarra, no sean mal pensados).

- Un aplauso para el Rulo que va a ser papá.

- Un aplauso para el señor B. que dice que soy un gordito bueno.

- Un aplauso para Juanpy que es el mejor pirata rengo.

- Un aplauso para Pablo y Fer, dos humoristas natos.

- Un aplauso para los chicos de la facu que me hacen cagar de risa.

- Un aplauso para la gente de ex Crackpot que hacían de las tardes laborales una reunión de amigos.

- Un aplauso para los primos de al lado que nos criamos como hermanos.

- Un aplauso para el Chavo del ocho que colaboró con mi niñez.

- Un aplauso para la chica del sábado a la noche que creyó que sabía hablar en portugués.

- Un aplauso para los carritos de choripan que siempre matan la gula. Los amo.

- Un aplauso para los muchachos del taller que siempre me hacen reír cuando pasa una mina.

- Un aplauso para mi tía que me vendió un 306 que parte la tierra.

- Un aplauso para Poco Yo que tranquiliza a mi sobrina cuando llora como loca.

- Un aplauso para la Ceci que está re loca y se cree cantante de ópera (nada que ver con las galletitas)

- Un aplauso para el Cachi que juntó coraje y se operó.

- Un aplauso para el Seba que me regaló un cuenta ganado de Axe.

- Un aplauso para mi abuela que cocina como abuela.

- Un aplauso para mi cerebro que se jugó y pensó en todos los que merecían aplausos.

- Un aplauso para Anita que rockea.

- Un aplauso para los Simpson que todos los días a las nueve me llevan a otro mundo.

- Un aplauso para Noti que me enseñó a escribir.

- Un aplauso para los chicos de Collegium que a pesar de los años siempre están.

- Un aplauso para el Ale severini que me sacó a dar una vuelta en un descapotble.

- Un aplauso para Ari que todo el mundo cree que es mi novia pero no lo es.

- Un aplauso para todos los que se merecen un aplauso por hacerme lo que soy.

Como pan y manteca

2008-06-13T20:05:00.000-07:00

Como pan y manteca, como cigarrillo y café, como lápiz y papel, como agua para chocolate, como panceta y colesterol, como vino y salame, como fernet y coca, como imán y heladera, como pulga y perro, como cubierta y asfalto, como verdad y vereda, como escoba y balde, como computadora e Internet, como sangría y limón, como cuchillo y tenedor, como zapato y media, como luna y sol, como beso y abrazo, como amor y pasión.

Como todo eso éramos… ¿Qué nos pasó?

Otra vez sopa

2008-06-13T19:33:00.001-07:00

Malditos fantasmas del pasado que me hacen creer que todo está superado, pero cuando aparecen ¡paff! La cabeza contra la pared de nuevo. No puedo creer que la boludez humana sea tan amplia. Tropezar dos veces con la misma piedra sería poco. Dejarse engañar dos veces es demasiado. La crueldad con la que carga el ser humano es magnífica. No se puede creer que el mundo gire tan rápido, que hasta no nos damos cuenta que volvemos a pasar mil veces por el mismo lugar.

La soberbia con la que los hombres dibujan el mundo se deja llevar por una mano injusta. Pero como dice el viejo dicho: “La culpa no es del chancho, sino de quien le da de comer”. Así me pasa a menudo y lo feo es que no aprendo nunca a desconfiar. ¡Paff!, ¡Paff! Y ¡Paff! La cabeza contra la pared doscientas veces.

Debería empezar a aprender a vivir solo y a regocijarme en mi abyecta soledad. Porque como me dijo alguien: “Siempre vas a estar solo”. Se ve que tenía mucha razón.

Julieta

2008-05-15T16:20:00.000-07:00

Julieta nunca sabía con qué se iba a encontrar, por eso siempre que salía cargaba en la cartera su máquina del tiempo. Hacía unos pasos y clic. Hacía dos paso y clic.

Nada la hacía sentir tan viva como apretar ese botoncito y disparar al abismo. Nada la hacía sentir tan bien como capturar un momento en su pequeña máquina del tiempo. Tal vez lo que era un insignificante instante para algunos, era para ella el más bello que había visto hasta que hacía dos pasos más y clic, otro momento inolvidable.

Tumbas, estatuas y paisajes modelaban para ella a su paso. Todo parecía frenarse mientras ella caminaba. Tres pasos y clic. Una flor y clic. Un beso, un pensamiento, una canción y clic.

Cuando estaba lista decidía volver. Llegaba a su casa, vaciaba su cartera y cuidadosamente miraba su máquina del tiempo. Era feliz mientras echaba un vistazo a esos enjaulados momentos. Y más feliz la hacía pensar que los iba a poder recordar por siempre.

Yo la conocí de una manera muy extraña. Yo la conocí con mi propia máquina del tiempo.

Dudas existenciales

2008-05-13T10:53:00.000-07:00

- Si la religión es el opio de los pueblos ¿qué será entonces la marihuana?

- ¿Cuánto cuesta un huevo Kinder?

- ¿Cuánto dinero invertí en ositos y chocolates para mujeres? Al pedo.

- ¿Por qué ET quería hablar por teléfono? Hubiese mandado un mail.

- Esta es de un amigo: ¿Por qué los perro cojen en la calle y vos no querés ni ir al telo?

- Alf ¿Era un enano disfrazado o un robot?

- ¿La cerveza Liberty aún existe? Y si existe ¿Quién la consume?

- ¿Alguien sabe dónde venden chicles Puaj?

- ¿A dónde va la gente cuando llueve?

- ¿Dios existe?

- Si entre hubiese y hubiera no hay diferencias ¿Para qué están las dos? Nos quedemos con una sola, no nos compliquemos la vida.

Una buena metáfora

2008-05-07T18:11:00.001-07:00

El amor es así nena. Nos seduce, nos lleva a su casa y nos mete en su cama. Cuando estamos desnudos y muertos de frío nos tapa los oídos para que no escuchemos nada. En el momento que nos descuidamos un poquito, se encarga de vendarnos los ojos y ya no podemos ver. Pero nuestro sensual secuestrador comete un error: Nos deja la boca al descubierto.

Cortate el pelo cabezón

2008-05-01T21:34:00.000-07:00

No recuerdo bien cuando fue. Tampoco me acuerdo bien por qué pero decidí dejarme la barba. Quizá por vagancia. Le pregunto a los hombres: ¿No es terriblemente molesto tener que afeitarse cada dos o tres día? Acá una mujer podría saltar tranquilamente diciendo: “¿y nosotras que nos depilamos, nos maquillamos, sufrimos con la cera caliente y demás torturas?” la verdad yo las admiro.

Volviendo al tema, cuento que me dejé estar por un año más o menos. Opté por el “naturismo” casi un año. Lo único que hice por mí, fue cortarme el pelo cuando se me chiflaba el moño y recortarme la barba cuando mi vieja se ponía en hincha pelotas. Así tiré un año excusándome y fingiendo que no me importaba, cuando en realidad sólo era por vagancia. Una vez llegué a decir que mi barba traía buena suerte a quien la tocara o que era como el pelo de Sansón pero en vez de darme fuerza, me inspiraba creativamente. En fin, fueron locuras del momento para sentirme bien y de paso hacer reír a los demás.

La cosa es que un día, me desperté para ir a la universidad y tenía como una hora hasta embarcarme en ese pesado y rutinario viaje. Entonces me bañé, me paré frente al espejo y dije: “uau”. En ese momento me di cuenta de que el tiempo pasa rápido, de que el jabón se había caído fuera de la bañadera y de que me tenía que afeitar. Como digo siempre: se me chifló el moño, desempolvé la maquinita de afeitar, me la apoyé en la mejilla y pensé: ¡Ahí vamos! Inmediatamente recordé el disco de Cerati.

Cuando terminé me enjuagué la cara, me acerqué temeroso al espejo y me asusté. El que estaba ahí no era yo. Era un maniático empedernido que se había metido en mi espejo a querer robar mi cara, o lo que quedaba de ella. Me quedé mirando el espejo cinco minutos más y no lograba convencerme de que ese tipo era yo.

Bajé las escaleras de casa con inseguridad. Desde el pasillo se escuchaba la tierna voz de mi sobrina, que en realidad no dice una palabra y deduje que también estaría mi hermana. Junté coraje y pasé el umbral. Mi hermana me miró sorprendida e inmediatamente expresó que le gustaba más. Pero a mi sobrina no la noté tan convencida. La alcé para saludarla y comenzó a llorar descabelladamente. Vacilé un poco y me fui derecho a la facultad.

Cuando llegué todo el mundo me miraba, era como el bicho raro. Si en la universidad hubiese un periódico, habrían publicado: “Emiliano Piotto, un joven estudiante de publicidad de nuestra universidad, hoy se afeitó”. Cuando me encontré con mis amigos todos me tocaban, me acariciaban la cara y me decían que estaba más lindo. Igual yo no les creí mucho. A medida que pasaba el día más personas se acercaban y me decían: ¡Ay, te afeitaste! En un principio sonreía y daba una explicación. Pero al numero quinientos que vino a decirme lo mismo pensaba: “No boludo, me caí de la moto y me raspé toda la cara contra el asfalto, mirá qué lindo que me quedó”. Hubo una chica que no sé bien quién es que me dijo: “Ahora estás bien parecido”. No atiné a preguntar otra cosa que: “¿Bien parecido a quién?”. Si, soy un boludo, pero a quién se le ocurre decir eso en vez de un “ahora estás más lindo”.

Volví a casa convencido de que mi iniciativa era la correcta y me acosté a dormir pensando en que al otro día, mis compañeros de la universidad me acosarían queriendo tocarme la cara y diciéndome que estaba más lindo. Por cierto, eso no pasó.

3, 2, 1 top top top

2008-04-02T13:03:00.000-07:00

La culpa de todo la tuvo mi viejo ¿Quién lo mandó a llevarme al rally cuando yo apenas cruzaba mis primeros inviernos? ¿Quién lo mandó a meterme en el mágico mundo de motores y fierros que rugen como pumas entre las místicas montañas cordobesas? En realidad, estas preguntas son irrelevantes a esta altura. Soy un apasionado del rally. No de los fierros en general, no me desvivo por ir a una carrera de TC2000, tampoco soy de esos que se la pasan franeleando el auto todo el día, pero si me declaro adicto al rally, al asado, a la montaña, a los amigos y al fernet.

Hace ya más de tres años que no voy con mi padre a ver esta carrera. Ya está viejo y no se banca mucho pasar la noche helándose las orejas. Ya no quiere embarrarse ni esperar diez horas a que pase un auto. Él dice que ya está cansado de ver autos (vale aclarar que mi papá hace más de 40 años que es mecánico), pero para mi está viejo y no lo quiere admitir.

La cosa es que en estos últimos tres años, he disfrutado del rally como nunca. Terminé de descubrir lo que sucede en ese mágico mundo de tribunas improvisadas en las laderas de las montañas. He aprovechado cosas que cuando iba con mi padre no las podía hacer. Por eso es que estoy aquí, para escribir algunas explicaciones de lo que es el Rally. Vale aclarar que se nombrará varias veces la palabra “Fernet”, no reconocida por el corrector ortográfico de Word. Básicamente, esta palabra describe a un aperitivo que se prepara con hielo y Coca-cola. Más adelante nos referiremos más detalladamente al ritual del preparativo de esta bebida.

La carrera y sus preparativos

La carrera siempre comienza un día jueves de cualquier semana del año. Pero para los fanáticos comienza un mes antes, cuando se empiezan a realizar los primeros preparativos para la gélida estadía en la montaña: Primero se convoca a la tropa, en base a esto se tiene en cuenta la cantidad de vehículos necesarios para realizar el viaje. No cualquier automóvil está preparado para tal expedición, por eso se descartan los más ancianos y los más pequeños. Cuando la selección de vehículos concluye, se da paso a la eliminación de personal menos capacitada para ir a la carrera: ancianos, aburridos, vagos y demás. Una vez echa esta clasificación de viajantes, se dispone a realizar la recaudación del dinero correspondiente y la compra de bienes necesarios.

Un día antes de la carrera las ansiedades comienzan a dar a luz algunos nervios y ganas de retirarse del trabajo temprano. Cuando llega el día, el reloj marca la hora indicada y comienzan las llamadas a celulares, el rejunte de objetos necesarios: Parrilla, carbón o leña, cubiertos, nylons, linternas, papel higiénico, cartas, heladerita, los víveres, el fernet, etc. Se carga todo en los automóviles, realizando una perfecta distribución de lastre según la categoría de vehículo. Cuando todo está listo, el personal se acomoda en sus butacas correspondientes y así comienza el viaje.

El viaje

Se enciende el estereo (también llamado musiquero, buiero o simplemente radio), y en los parlantes de la luneta trasera, comienza a sonar la típica transmisión AM, para mantenerse informados de las novedades del acontecimiento.

Algunas que otras paradas técnicas, y se llega al lugar. Los nervios empiezan a adueñarse de los organizadores cuando el personal policial, informa a los ocupantes de los vehículos, que el circuito está cerrado. Esto sucede con frecuencia, cuando la partida desde Córdoba se demora. Pero no hay de qué preocuparse porque siempre se tiene un plan B.

Finalmente se logra introducirse en el prime y todos los viajantes son felices, comienzan los festejos, felicitaciones y la búsqueda de un lugar adecuado: una curva bien cerrada, con barro si es posible y con muchas posibilidades de ver un verdadero espectáculo. Claro está que por lo general, la llegada al circuito es de noche y estos lugares son difíciles de identificar.

Campamento

Se arma el campamento y se discuten lugares y formas de armar un refugio. Cuando se llega a un acuerdo, se prende el fuego y así comienza la magia.

Ya todo está listo y se asignan tareas: Uno prende el fuego, otro lo supervisa, alguien termina con los retoques del campamento y por último, se busca al indicado para preparar el fernet. Aquí nos detendremos un momento para explicar este ritual: Se consigue una botella vacía de Coca-cola, se le aplica un corte horizontal a la mitad de la misma y quien dice saber del tema, realiza un doblez al plástico, para obtener un pico al mejor estilo jarra. El recipiente que obtendremos de este proceso lo llamaremos “caña”. Una vez terminado, se depositan un par de hielos en el fondo de la caña y se vierte una medida de fernet (aproximadamente, la relación fernet-coca, es de 30%-70%). Cuando la medida del aperitivo está lista, la caña se inclina a 45º y la Coca-cola se derrama en el recipiente lentamente para no generar una molesta espuma. Una vez llena la caña, se echa un chorrito de fernet sobre la espuma para erradicarla por completo. Así concluye la realización del fernet, una bebida típica del campeonato mundial del rally en Córdoba Argentina y la noche transcurre entre fernet, asados, mucho frío y amigos.

La competencia

Para quienes no saben, el rally es una competencia por tiempo. Esto quiere decir que no gana quién llega primero, sino el que menos tiempo realizó. Los circuitos por donde se corre esta carrera no son cíclicos, tienen un punto de largada y otro de llegada. A diferencia de la mayoría de competencias automovilísticas, donde los autos de carrera transitan todos juntos, los vehículos de rally corren solos y los verás sólo una vez (con la salvedad de que el tramo se corra dos veces).

Entonces, aquí surge la pregunta más normal en los desentendidos del tema: “¿Qué gracia tiene pasar toda la noche en la montaña, morirse de frío, llenarse de barro y muchas otras cosas más, para ver pasar a un auto a 100 Km./h una sola vez?” yo les respondo que aquel que nunca vivió la experiencia, nunca sabrá de qué se trata esta pasión. Hay algo de magia en esos vehículos que cuando se van, querés que vuelvan a pasar una y otra vez. No sé cómo explicarlo, pero es increíble.

Luz, cámara, acción

Una vez pasada la noche, una vez preparado el fernet, una vez comido el asado, todo el mundo se predispone a encontrar un lugar en las gradas improvisadas. Faltando una hora para que pase el primer vehículo, comienzan a circular las camionetas de la policía junto a los “veedores”. Estos, son el personal de la organización del Rally, que verifican que el público esté correctamente ubicado detrás de la famosa cinta verde. Es preferible portarse bien mientras estos individuos circulan, ya que podrían cancelar la prueba y uno ganarse algunos insultos con golpes de puño. En este sentido la gente es muy conciente y ayuda a mantener el orden propiciando insultos a quienes se encuentran mal ubicados. Por eso si vas al Rally nunca te ubiques detrás de la cinta roja, ese es un buen consejo.

Ya todo está listo y la función a punto de empezar. Las radios AM suenan a todo volumen y la gente se informa. El locutor gangoso dice: “La primer máquina está ubicada en el sector de largada, ya todo está listo y en un momento le darán la señal. Escuchemos el motor (ruido a caño de escape libre)…” todo el mundo comienza a emocionarse y a excitarse con ese sonido tan particular del auto de Rally. El locutor AM vuelve y dice: “3, 2, 1, top top top”. Esa es la frase para saber que todo empezó. El ruido a motor ya no se escucha en la radio, sino rugiendo a pocos metros en la montaña. Se escucha un grito unísono en la gente que se ubica más adelante y todo el mundo comienza a gritar “AUTO, AUTO”. En pocos segundos, ves a esa máquina derrapar velozmente en esa curva a 90º. Los brazos se agitan, y todo el buen comportamiento obtenido anteriormente se va con ese auto que acaba de pasar. Lo único que dejó esa máquina, es tierra suspendida en el aire que se ubica en tus fosas nasales lentamente, pero nada te importa.

Cada dos minutos, pasa un nuevo vehículo y cada vez más lento. Con cada paso, vas agudizando la vista y entendiendo más de qué se trata el tema. Al final, quedan sólo los rezagados, los que pasan en autos más viejos y que sólo brindan espectáculos por su mala calidad de manejo. Es ahí cuando se emprende la retirada, ya no queda nada por hacer y nada por decir. Cada uno ayuda a recoger campamento y la vuelta en el auto es silenciosa. Nadie dice nada, pero todos saben que están angustiados porque habrá que esperar un año para volver a verlos.

Reflexión

El Rally no es simplemente una carrera, donde pasan autos y nada más. El Rally atañe a una gran cultura, todos los preparativos y rituales hacen de esta competencia un momento inolvidable.

Es muy común que la gente se embriague en la montaña y comience a gritar chistes al pasar, con la chispa que nos caracteriza a los cordobeses lo que hace de esta carrera algo único.

Como dije muchas veces, la combinación “Amigos, autos, fernet, asado y montaña”, es perfecta. Todo el mundo del Rally, es mágico. Ver cómo una persona puede manejar un auto que va a más de 200 Km./h en un camino de tierra y muy sinuoso es increíble. Saber que el Rally de Córdoba es la carrera del campeonato mundial donde más concurre gente en el mundo nos enorgullece y pensar que el año que viene se vuelve a correr el Rally, nos llena de ansiedades.

(Nota al lector: Quise escribir algunas memorias del Rally, pero descubrí que para que sean interesantes tienen que ser contadas. Queramos o no, una hoja o un procesador de texto, nunca va a poder hablar ni realizar gestos. Si usted desea que se las cuente sólo contácteme).

Un domingo como cualquier otro

2008-03-23T11:43:00.000-07:00

Hoy me levanté con esa amarga sensación de que no lo tendría que haber hecho. Estaba soñando con mi antigua casa de campo, aquel lugar donde disfrutaba del mundo, o tal vez soñaba con ese perro que supe tener en los años de mi infancia. Realmente no lo sé. Me acordé de que tenía que vivir, abrí un ojo y no quise salir al mundo. Me quedé un ratito más, pero en algún punto siempre supe que era tarde.

Me levanté, me bañe para estar de mejor humor pero no funcionó. Intento fallido.

Salí a la calle a ver ese sol que hacía tanto no encontraba y me quedé un rato pensando en qué iba a hacer durante el día. Ahí descubrí que para sobrevivir a él debía huir de casa porque el horno no estaba para bollos. Levanté la vista y descubrí un cortejo fúnebre.

Me puse a pensar a dónde podía escapar y no encontré un paradero. Estaba destinado a quedarme en casa y sufrir las hostilidades de mi loca familia. Llegó mi abuela y me deprimí más aún cuando dijo que estaba gordo, ella siempre aportando esos comentarios que te ayudan con tu autoestima.

Fumé el primer cigarrillo de la mañana y disfruté de cada bocanada, hasta que llegó mi padre diciendo: “Estás fumando mucho vos, te vas a cagar muriendo”. Arruinó mi momento de placer y se fue. Apagué el pucho, levanté mi pesado cuerpo del sillón y fui a comer.

El día transcurrió y yo no pude escapar.

Intento cambiarlos, pero los domingos son así. Fríos, solitarios, lluviosos, desagradables e incomprensibles.

¿Viste cuando el mundo se te viene encima?

2008-03-03T06:35:00.000-08:00

En este caso voy a reciclar un post de fotolog que viene bárbaro para este momento:

¿Viste cuando el mundo se te viene encima y no lo ves? Cuando llega tenés que poner las manos y decir: ¡Que sea lo que dios quiera! Te afirmas al piso, doblas las rodillas para resistir el impacto y lo agarras. Sudando contenés la respiración contás hasta diez y si todo sale bien y las estrellas se alinean a tu favor, lo volvés a tirar a la orbita para que se deje de joder hasta que vuelva de nuevo. La próxima vez jurás que vas a mirar al cielo para prevenir esa maldita nostalgia de no saber que mierda va a pasar: si lo vas a poder contener, si lo vas a esquivar y dejar que se haga mierda contra el piso o simplemente vas a dejar que te aplaste.

Paredón

2008-02-13T10:46:00.002-08:00

El lío empezó cuando navegando en un bosque, detrás de un árbol la encontré. Era la flor más linda de la primavera, la princesa de todas mis utopías, aunque todavía yo no lo supiese. El tiempo transcurrió y yo cada vez mejor, pero ella cada vez peor.
Su silencio envenenaba mis oídos, y su voz hacía temblar mi dolor. En ese momento me di cuenta. Poco a poco nada salió bien, todo estaba tan cruzado, que decidí volver al paredón de la soledad y cuando estaba entrando la encontré.
Tan linda como aquella vez en el bosque, tan sola como aquella tarde de septiembre. Me acerqué, la abracé y desapareció.
Aún hoy me pregunto si esto realmente pasó, si ella estaba ahí, si yo la abracé o simplemente si mi imaginación me jugó una mala pasada.
El paredón sigue igual, el aerosol que dice “alguna vez fue amor” sigue tan intacto como cuando lo escribí ¿Será que acá el tiempo no pasa?

Aquella ambigua esquina del amor.

2007-12-22T17:35:00.000-08:00

El niño siempre queda mal parado en aquella ambigua esquina del amor. La niña pasa por ahí todos los días y ciega tropieza con cualquier irregularidad de la vereda, se cae y comienza a llorar. Siempre la misma historia, año tras año y día tras día lo mismo.

Ya 20 largos años pasaron y nunca lograron descubrirse. Un día, no hace mucho tiempo atrás, la niña sin querer cayó sobre los pies del niño sin notarlo, pero éste, tan ingenuo como siempre, la miró a los ojos y no supo que decirle. La niña ni se fijó en él porque su mirada estaba erróneamente clavada en aquel objeto tan superficial que cegaba sus tristes y melosos ojos. Una vez más, el niño quedó mal parado en aquella ambigua esquina del amor.

¿Qué va a pedir?

2007-11-26T16:31:00.001-08:00

Anoche fue una noche muy confusa, en realidad fue un día muy confuso. Todo parecía venirse abajo y yo no me había enterado. Así fue que decidí chatear con Cati para ahogar mis penas y tras una larga discusión acerca del domingo, amores y demás, decidí abandonar la charla y recostarme a leer en mis aposentos indignado por no encontrarle una solución a este desagradable día.
Cuando deduje que el domingo concluiría en algún cuento de Cortazar, un mensaje de texto alteró mis sentidos. Así se creó esta especie de cuentito de alto presupuesto:

Sms de Cati:
-¿Qué va a pedir?
-Un vaso de amor, una amistad con mucha pimienta y felicidad de postre. El vaso de amor que este caliente, no me gusta frío-
Sms de Emi:
- ¿Y el señor? ¿Lo de siempre?
-Si por favor, una lágrima con dos cucharadas de angustia.
Sms de Cati:
-Señor, ¿No prefiere el menú del día? Hay amor a primera vista salteado con risas, y para tomar un buen vino de optimismo.
Sms de Emi:
-Como preferir lo prefiero, pero lamentablemente no lo voy a poder pagar. Tráigame la lagrima no más.
Sms de Cati:
-Lo lamento señor, la muchacha de al lado suyo se acabó todas.
Sms de Emi:
- Entonces tendré que cruzarme al bar del frente, una lágrima se consigue rápido y fácilmente.
Sms de Cati:
-Sí señor, pero las lágrimas de allá están hechas a base de llantos de niños, usted toma una y al instante quiere otra, va a seguir llorando un llanto superficial.
Sms de Emi:
- Eso que usted dice lo comprendo, pero es muy fácil hallar lágrimas a buen precio. Igualmente no puedo pagar el menú del día, ¿me recomienda algo?
Sms de Cati:
- Me temo que hoy es su día de suerte señor, hoy es domingo de oferta, se lleva el menú del día a sólo un baile con quince sonrisas.
Sms de Emi:
-¿Y el amor quién me lo da?
Sms de Cati:
- La casa se reserva el derecho de otorgar nombres, la casa da amor, pero uno mismo tiene que saberlo encontrar.
Sms de Emi:
- Y para encontrar hay que buscar, para buscar hay que tener tiempo. Disculpe, pero prefiero tomar una lágrima del bar del frente. ¿Cuál es el nombre? ¿Café Soledad?
Sms de Cati:
- El bar del frente está por cerrar, el vaso de vueltero que se acaba de tomar lo dejó sin tiempo y también gastó el mío. Vaya señor a casa, también tengo que cerrar.
Sms de Emi:
- ¿Usted me está echando?

Inmediatamente recibí un llamado de Catalina diciéndome que si… Me estaba echando porque había bebido un vaso de sueño con un poquito de pachorra.
Así fue como después de un día que algunos podrían haber calificado como un día de mierda, pude dormir con una sonrisa dibujada en mi cara, la cual se borrará cuando llegue la cuenta de Personal.

El exilio místico

2007-11-21T18:02:00.000-08:00

A veces la vida te sorprende y te pone en el lugar indicado, con la gente adecuada, pero en mal momento. En muy poco tiempo aprendí a quererlos y a verles las caras todos los días, pero en muy poco tiempo decidieron irse ¿Los auyenté?

Cuando llegué era el pichón de producción. Hoy, gracias a Rasta y Noti soy redactor, por eso quería ofrecerles este post, para darles una especie de despedida, pero despedida de la agencia, porque ya saben que el teléfono siempre está prendido y el asador de casa los espera para algunas largas horas de charlas y cervezas.

No es muy común conocer gente nueva que realmente valga la pena. Menos común es conocer a dos locos lindos que quieren llegar a México en una Combi. Algunos tildarán de chiflados a dos excelentes publicitarios que se están por recibir y ya no quieren trabajar en una agencia. Otros tildarán de genios a dos adultos que cuando trabajan parecen niños. A veces es poco común encontrar una carpeta en una computadora que diga: “Música típica de la nación Mística”, pero sólo a veces. Tal vez no sea normal que alguien te regale un libro y ponga todas sus fichas en vos tras escasas semanas de conocerte. Tal vez, no sea normal que aprendas a querer a alguien en tan poco tiempo. Podríamos aseverar que en un departamento creativo debería haber redactores, pero siempre está la excepción que confirma la regla: En Crackpot/ADV hay Místicos ¿Deberíamos conocer bien a alguien para decidir una amistad? Este no es el caso.

¿Qué parámetros debo tomar para decidir qué es normal y qué no lo es? La verdad es que ya no lo sé y no lo sé por culpa de estos dos energúmenos que me dieron vuelta la página y rompieron ese muro imaginario que existía entre lo normal y lo raro.

Hoy ver un pato me parece raro y luchar con lapiceras normal. Pero después de todo no está tan mal ¿Será por eso que los voy a extrañar?

Sabio de botellas

2007-11-10T16:55:00.000-08:00

Bueno mi querida Cati, ya que hablamos mucho sobre la locura y todas sus formas, a continuación voy a dedicarte este post:

Una vez un sabio de botellas que encontré en la calle, me dijo que la locura era incurable. Bebió un sorbo de vino, miró una mariposa que volaba cerca de él y dio vuelta su cara.

Yo frené mi paso y retrocedí unos metros para preguntarle por qué decía eso. Evidentemente mi pregunta sobresaltó sus sentidos ya que giró su cabeza, mirándome fijo a los ojos y con cara de perro que está por morder, preguntó: “¿No será que vos querés saber por qué te lo dije a vos?” ahí me quedé mudo, no sabía que contestarle. Volvió a desviar su mirada y me ignoró.

Yo emprendí la retirada pensativo, como si hubiese perdido una batalla por mal uso de la lógica. Entonces me puse a repasar y rebobiné el casette a unos escasos segundos antes de encontrarme con este personaje. Ahí recién descubrí por qué el viejo me hizo esa pregunta: Yo venía cantando a los gritos pelados, sin que nada me importara, valla a saber qué canción.

A esta altura yo ya había cruzado la plaza colón rumbo al centro y decidí volver. En el mismo banco el viejo de barbas plateadas me esperaba ansioso. Me senté a su lado, me miró y demandó un cigarrillo. Yo accedí. Cuando el tabaco comenzó a arder, me dijo que le hiciera caso, “los locos no se curan, si no mirame a mi” yo retruqué su consejo preguntándole si era feliz. Me miró, se paró y dijo: “Mientras esta caja esté llena yo voy a ser feliz” palmeó mi hombro y se fue.

Me quedé tecleando un rato, pensando en cómo podría llenar mi caja de vino. Tras un largo debate entre mi ello, yo y súper yo, encontré la solución en la locura, ya que sólo en un estado de locura uno puede ser feliz. Lo importante es que también descubrí que todos estamos un poco locos, algunos más y otros menos, el secreto está en aprender a saborear y disfrutar.

Lo que quiero que entienda Cati es que hay locos lindos y otros con cara de locos, hay locos de remate y locos que ya fueron vendidos, hay locos de la cabeza y locos de amor, hay locos que fuman petardos y locos que comen vidrio, pero siempre, siempre hay locos.

Infinita Tristeza

2007-11-05T15:22:00.000-08:00

Este post quería dedicárselo a Tiburoncín pero evidentemente los acontecimientos del día no me permiten hacerlo, Cati entenderá y prometo el próximo para ella.

Este va para Laura:

Infinita tristeza. Así empieza una canción de Manu Chao que nunca había entendido hasta hoy, hasta el momento en que me refutaste todas tus teorías sobre el amor. Quizá nunca había entendido el significado de esta frase por vivir de ilusiones prematuras que construía en mi cabeza y hacía salir de tu boca sin escuchar realmente lo que me decías.

No supe bien que canción tocar, que cuento escribir ni con que amigo hablar. Todo me decía tu nombre, todo lo que escribía era para vos y todos mis amigos no sabían que decirme, o más bien si sabían pero yo no los quería escuchar.

Tomé coraje, dejé la guitarra de lado, esa con la que charlaba con vos y decidí darle un golpe a mi corazón tratando de abrir los ojos y poniendo las cosas en claro, tan claro que no medí las consecuencias.

Evidentemente, como dijiste hoy, esta no es nuestra vida. A lo mejor cuando seamos perro, gatos o árboles podamos compartir la vida, pero nunca entenderé la veda que impusiste en tu corazón.

Hoy la tristeza se torna infinita, mañana no se.

¿Coincidencia?

2007-10-30T17:39:00.000-07:00

Esto es parte de un trabajo que estuve haciendo hoy para la materia radio. La consigna era escribir algo que tenga que ver con el amor. Escrbí 3 historias y acá va una:

(toda similutud con la realidad es pura coincidencia)

Esta mañana me levanté, me lavé los dientes y salí a la calle a llevarme el mundo por delante, justo cuando estaba por sonreír, me crucé con mi amigo Nacho que me invitó a tomar un café. Cuando llegamos al bar, nos sentamos en una mesa cercana a la ventana y mirándome fijo a los ojos me confesó que estaba enamorado. En ese momento me sorprendí, ya que Nacho es el típico macho argentino que no deja títere con cabeza, pero a medida que fue ampliando su historia entendí todos sus porqués.

Me contó que había conocido a una muchacha hermosa, una chica que desparramaba amor y alegría a donde iba. Me dijo que ella no tenía nada pero a la vez lo tenía todo y que con una sonrisa le bastaba para ser feliz. En ese momento comencé a sospechar, junté coraje y le pregunté cómo se llamaba. La vida suele ser tan sabia como tonta y esta vez el despiste le jugó una mala pasada, sin querer nos presentó a la misma mujer.